A complemento od appendice di questa storia, una divagazione di costume: il diabete nella letteratura narrativa moderna.

A parte il fine approccio psicoanalitico alla "dolce malattia" per cui "si muore in dolcissimo coma" in "La coscienza di Zeno" di Italo Svevo (1861-1928), è per lo più fatto indulgente riferimento -nei romanzi- a personaggi che hanno il diabete. Così Tennie in "Herzog" di Saul Bellow; don Sabas in "Nessuno scrive al colonnello" di Gabriel Garcia Marquez; il signor Alfio in "Il bell'Antonio" di Vitaliano Brancati. In videonarrativa, Shelby è la commovente giovane insulino-dipendente in "Fiori d'acciaio" di Robert Harling. 

Il primo è tratto da "I Buddenbrook- Decadenza di una famiglia" di Thomas Mann (1875-1955) , nella traduzione di Anita Rho (Einaudi, Torino, 1953) (Fig.1). L'episodio si inserisce nell'affascinante racconto della Lubeek mondana ottocentesca, con il sempre imprevedibile intreccio degli eterni destini umani.

«James Möllendorpf, il decano dei senatori commercianti, morì in un modo grottesco e orribile. Il vecchio, malato di diabete, aveva perduto a tal punto l'istinto di conservazione che negli ultimi anni s’era abbandonato sempre più alla sua passione per i dolciumi. Il dottor Grabow, che era medico anche di casa Möllendorpf, aveva protestato con tutta l'energia di cui era capace, e i familiari, preoccupati, con dolce violenza avevano tolto al loro congiunto pasticcini e torte. Ma il senatore che aveva fatto? Indebolito di mente com'era, aveva affittato in una viuzza povera e indecorosa una cameretta, un buco, dove scappava di nascosto a divorar paste... E là lo trovarono morto, con la bocca ancora piena di torta mezzo masticata, i cui resti gli macchiavano il vestito o eran sparsi sulla misera tavola. Un mortale insulto apoplettico aveva prevenuto la lenta consunzione.

I nauseanti particolari di quella morte furon tenuti celati il più possibile dalla famiglia, ma si diffusero presto in città e divennero l'argomento del giorno alla Borsa, al circolo, all'Armonia, negli uffici, nel Consiglio comunale, e anche ai balli, ai pranzi, ai ricevimenti, perché il fatto era accaduto in febbraio - il febbraio dell'anno '62 - e la vita mondana ferveva ancora in pieno. Persino le amiche della consolessa Buddenbrook, alla «Serata di Gerusalemme» parlarono della morte del senatore Möllendorpf, appena Lea Gerhardt interruppe la lettura; ne bisbigliarono anche le scolarette della domenica, attraversando compunte il grande androne, e il signor Stuht della Glockengiesserstrasse ne dissertò a lungo con sua moglie, che frequentava i migliori ambienti della città.

Ma l'interesse generale non può rimanere per molto tempo rivolto al passato. Fin dalla prima notizia della morte del vecchio senatore, era sorta un'importante questione e quando la terra lo ebbe ricoperto, rimase sola quella questione ad agitar tutti gli animi: "Chi sarà il successore? "» 

Il secondo brano è in "Il vento non sa leggere" di Richard Mason, traduzione di Bruno Ponzi (Frassinelli, Torino, 1952). Il romanzo è ambientato in India nel 1942, all'epoca della guerra in Birmania contro i Giapponesi. Il protagonista, l'ufficiale della RAF Michael Quinn, incontra il missionario Mr. Headley e ne nasce questa sequenza.

« Occorre un alito di simpatia per la comprensione. Feci dietro-front e tornai all'ufficio del signor Headley, e tutto quel caos polveroso ebbe un amichevole e familiare aspetto inglese.

Da dietro la sua scrivania il signor Headley mi chiamò come fossi un visitatore abituale.

- Avanti, avanti, - disse. - Non sembra molto accaldato. - Fa caldissimo, fuori, - dissi io.

- Mi scusi, disse. - Io sono uno di quegli stupidi che dicono sempre la parola sbagliata.

Vidi che teneva in mano una siringa, e che spingeva l'ago attraverso il coperchio di gomma d'una boccetta.

- E' una cosa meravigliosa, l'insulina, - disse - Sono ventidue anni che mi tiene in vita. Quanti anni mi dà?

- E' difficile dirlo, - dissi -, Cinquanta o cinquantacinque, forse.

- Sessanta. E sempre stato bene, mai niente. E tutto per merito dell'insulina.

- Splendido, - dissi. - Guardi qui.

Si sbottonò la camicia e strinse tra le dita un po' di carne. Era un ometto piccolo e nervoso, e pelosissimo.

- Guardi - disse, e si alzò una gamba dei calzoncini kaki, - Guardai la sua coscia.

- Neanche un segno! - disse. - E mi punzecchio due volte al giorno da ventidue anni. Ogni giorno in un posto diverso, questo è il segreto. Lo sa quanto mi ci vuole per fare il giro del mio corpo?

- Non ne ho la minima idea. - Otto mesi. Guardi.

Affondò l'ago nella carne della gamba e cominciò a iniettare il liquido. - Non la vedrà nemmeno, la puntura. Non ho usato questo posto dal febbraio scorso, e non lo userò più fino al giugno venturo. E adesso, - disse, sempre continuando a schiacciare, - si sieda e mi dica che è.

- Mi chiamo Michael Quinn - dissi.

- Quinn? - ripeté lui. - Non ho mai conosciuto nessuno con questo nome. Che cosa è? Non m'intendo di uniformi.

- Aviazione, - dissi.

- Bene, - disse, - Resti a colazione, se si accontenta di quello che c'è. Tra dieci minuti ci mettiamo a tavola. Devo stare all'orario, capisce? perché sono diabetico. Come mai è venuto a trovarmi?»